Nascido na Califórnia, ele por muito tempo chamou Utah de lar. Redford cresceu como o que ele chamava de “delinquente juvenil” em Los Angeles antes de conseguir uma bolsa de estudos de beisebol para uma universidade no Colorado. Após ser expulso, ele vagou pela Europa e acabou no Brooklyn para estudar pintura.
Assim que Redford mudou sua atenção para a atuação, ele mal havia se formado na Academia Americana de Artes Dramáticas quando começou a conseguir trabalhos no teatro e papéis ocasionais na televisão em séries como Rota 66 e Alfred Hitchcock Presents. Anos mais tarde, ele frequentemente expressava frustração com suas habilidades limitadas no início da carreira, e sentia que não conseguia se equiparar aos atores “sérios” da época, os “Montgomery Clifts” e “Marlon Brandos” que todos consideravam o auge temperamental e “do Método” da arte.
Mas Redford já estava cultivando uma presença — uma capacidade de fazer você observá-lo mesmo que ele estivesse em segundo plano. Quando ele finalmente atuou ao lado de Brando, no melodrama sulista de Arthur Penn, A Caçada Humana (1966), o delinquente juvenil de Santa Monica se saiu mais do que bem.
Parte disso era aquela experiência de vida, que lhe permitiu adicionar um toque de realismo aos seus personagens conquistadores e jovens promissores. E parte disso era aquele rosto, o tipo de semblante de Adônis que pende a balança de bonito para francamente belo.
Redford sabia como usar sua beleza sobre-humana com grande efeito na tela, seja como uma forma de atrair alguém, às vezes de maneira enganosa (veja: O Avesso de uma Vida, O Passaporte para o Inferno, O Candidato, Golpe de Mestre), ou de deixar uma mulher aos seus pés. A anedota frequentemente contada sobre o ator, que já havia chamado a atenção em Descalços no Parque, buscando o cobiçado papel principal em A Primeira Noite de um Homem, diz tudo.
Mike Nichols, que havia dirigido Redford no palco na produção original da Broadway de Descalços, disse ao amigo que ele era totalmente errado para o papel de Benjamin Braddock. “Qual foi a última vez que você levou um fora de uma mulher?”, o diretor perguntou a Redford. “Como assim?”, respondeu o ator, genuinamente confuso. Argumento provado.
Havia muitos perfis fotogênicos em Hollywood no final dos anos 1960, no entanto. Redford se destacou porque sabia como combinar aquela aparência, com seu físico de atleta universitário e um senso de honra inato, em algo que parecia, ao mesmo tempo, contido e explosivo quando filtrado pelas tiras de celuloide. A câmera o amava. O público também, que sentia que aquele garoto de ouro era também um homem decente.
É por isso que eles compraram sua dupla de malandros com seu amigo da vida real Paul Newman em Butch Cassidy (1969) e Golpe de Mestre (1973), também conhecidos como os bromances que deram origem a mil comédias de amigos. É também por isso que ele pôde interpretar um idealista esmagado pelo sistema eleitoral em O Candidato (1972), um objeto obscuro de desejo em Nosso Amor de Ontem (1973), um analista inocente envolvido em tramoias da C.I.A. em Os Três Dias do Condor (1975), e personagens de “cavaleiro branco” como Bob Woodward em Todos os Homens do Presidente (1976) ou o campeão de rodeio que defende os direitos dos animais em O Cavaleiro Elétrico (1979).
Veja como ele transforma uma cena envolvendo o repórter de Watergate recebendo um telefonema de uma fonte em uma peça de três atos. Ele torna o jornalismo investigativo complexo a profissão mais sexy e justa do planeta.
Isso se traduziu também no ativismo de Redford fora das telas, seja de base política ou ambiental. Ele pode ter sido um protótipo inicial do Liberal Moderno de Hollywood, o flagelo daqueles que sentiam que pessoas famosas como ele deveriam simplesmente fazer o equivalente cinematográfico de “calar a boca e atuar”. Mas Redford pesquisava e era coerente entre o discurso e a prática. Ele defendeu uma série de candidatos e causas quando era arriscado fazê-lo, como se opor a uma usina de energia a carvão no sul de Utah em 1976.
E quando Redford começou a dirigir filmes em vez de apenas estrelá-los em tempo integral, ele levou consigo sua necessidade de chamar a atenção para causas sociais. Sua estreia, Gente Como a Gente (1980), é uma obra de personagem direta que favorece seu material literário de origem e seus intérpretes; dá para perceber que um ator está no comando, o que não impediu que o drama rigorosamente construído ganhasse o Oscar de Melhor Filme.
Mas ele seguiu com A Rebelião em Milagro (1988), que opôs agricultores latinos a incorporadoras imobiliárias; Nada é para Sempre (1992), uma adaptação do romance de Norman Maclean que permitiu que uma corrente de preocupação ambiental corresse por baixo; Quiz Show – A Verdade dos Bastidores (1994), que transformou os escândalos do programa de TV Twenty-One em uma parábola sobre moralidade e a mídia; e vários outros filmes com consciência cívica, de Leões e Cordeiros (2007) a Conspiração Americana (2010).
Ele ainda emprestava sua persona de astro de cinema e sua seriedade a outros diretores — esta é a era de Um Homem Fora de Série (1984), Entre Dois Amores (1985) e Proposta Indecente (1993), todos materiais para compilações de grandes sucessos — mas ele abraçou a ideia de ser um contador de histórias mais participativo à medida que envelhecia. Você pode senti-lo passando a tocha do “garoto de ouro” para caras como Pitt. (Esta conversa entre os dois astros durante uma homenagem em Telluride, a propósito, não tem preço.)
E então, no sexto dia, o senhor Bob criou Sundance — e viu que era bom. Tendo se estabelecido em Park City, Utah, Redford se envolveu profundamente com o Festival de Cinema de Utah/EUA, que havia se mudado de Salt Lake City para a cidade de esqui em 1981.
Ele ajudou eventualmente a transformar o pequeno e modesto evento no que mais tarde seria rebatizado de Festival de Cinema de Sundance, em homenagem ao seu personagem fora da lei. Ele também supervisionou as operações do Sundance Institute, que trazia veteranos experientes da indústria para Park City a fim de orientar roteiristas e diretores iniciantes e ajudá-los a desenvolver projetos. Como um laboratório formativo para a próxima geração de cineastas, era inigualável e inestimável. Quentin Tarantino e Paul Thomas Anderson passaram por aqui.
Assim como Taika Waititi, Richard Linklater, Lulu Wang, Ryan Coogler, Sterlin Harjo e dezenas de outros nomes importantes. Seu foco em cineastas indígenas era especialmente único. Esses totens gêmeos do cinema indie americano continuam sendo uma parte enorme do legado de Redford, para não mencionar uma ode ao seu compromisso em promover o futuro da mídia. Durante anos, você o via andando pelo festival, às vezes fazendo longas introduções para as exibições e outras vezes simplesmente circulando pelos cantos, contente em deixar a próxima safra ocupar os holofotes.
No entanto, é o Redford astro que vem à mente em primeiro lugar enquanto nos despedimos dele hoje — ainda o cara que sorria na tela e fazia os corações palpitarem, ainda o cara pulando do penhasco com Butch (“Eu não sei nadar!”), ainda o cara que te fazia pensar que pessoas boas ainda andavam pela Terra e buscavam protegê-la. Sua mente pode ir imediatamente para o Redford dos primeiros anos, ou o Redford do auge dos anos 1970, ou mesmo o Redford de meia-idade que dava aos projetos um senso de seriedade.
Para nós, esta cena de seu último grande papel no cinema, no extraordinário e elegíaco O Velho e a Arma (2018), de David Lowery, diz tudo. É apenas um criminoso de carreira em seus anos de inverno, aproveitando um passeio de carro e conversando com a viúva de Sissy Spacek durante o almoço. E nas mãos de Redford, você capta uma vida inteira em uma única e longa troca de diálogos. Ele era único.
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Fonte: rollingstone.com.br
